6:00. Wie jeden Tag klingelt der Wecker. Meine Hand verfehlt den Wecker, welcher scheppernd zu Boden fällt. Ich verfluche mich innerlich und bete, dass Mara nichts davon hört. Das gewohnte Mittwochmorgen Frühstück steht an: Eier und Rösti. So beginnt der Tag von Champions. In Regen und Dunkelheit radele ich zum Bahnhof. Wie immer ohne Licht. […]
Fettige Dampfschwaden ziehen durch die Küche. Das brutzeln von Öl klingt dumpf durch die Küchentür. Ich hoffe, dass das rauschen des Dampfabzugs nicht alle wach macht. Es ist Mittwoch morgen. Die Kirchenglocke hat gerade 6:30 Uhr geschlagen. Draussen ist es dunkel und nass. Zeit für das Spezial-Vater-Tochter-Frühstück. Spiegeleier, mit Rösti und Speck. Ein ganz normales
Es ist schwarze Nacht. Kaum Autos unterwegs und selbst der Nachbarshahn schläft noch. 4:30 Uhr ist eine unmenschliche Zeit um aufzustehen, aber hab ich eine andere Wahl? Ich liege im gleichen Zimmer mit meiner sechsmonatigen Tochter. Wir beide liegen im Schlafanzug. Für beide ist es nicht Zeit zum aufstehen. Einziger Unterschied: Sie ist hellwach und
Erfolg ist eine Droge. Mehr, schneller, besser, höher. Sie verzerrt die Realität, spornt an, macht Freude. Der Schmerz rückt in den Hintergrund, der Fokus wird schärfer. Immer mehr, immer schneller, immer besser. Was kommt nach dem Erfolg? Die Ernüchterung. Die Schwärze. Das Leere. Der Absturz. der Fall von einer hohen Leiter in ein tiefes dunkles
Während einer Schifffahrt erleidest du Schiffbruch und standest auf einer einsamen tropischen Insel. Alle deine Habseligkeiten sind im tobenden Sturm untergegangen. Anscheinend haben hier schon einmal Menschen gewohnt: Du findest eine einfach aber zweckmässige Hütte mit genügend Vorräten, frischem Wasser und Schutz vor Regen und Sturm. Kein Grund somit für „existenzielle“ Sorgen. Was vermisst du